No lo verán mis ojos.
Sentir profundo.
Se cerrarán al cabo, vencidos.
Cansados claudicarán ante el oprobio,
de sangre henchidos,
lacerados por el odio.
Mas lo harán en paz,
tranquilos.
Sabedores de que el tiempo
cual metrónomo,
tras de ellos dará muerte a la cuota,
a la cuota del autónomo.
Sus muertos.
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